(no subject)

[pechkin]

Болею. Детская болезнь, но не по-детски сильно возвратилась. Ничего, несколько дней, и все должно пойти на поправку. А если не пойдет на поправку, то тем более ничего. Врачи этого все равно не лечат, за тридцать лет опыта только один вылечил, и то ненадолго, всего лет на десять.

Очень хочется каких-нибудь наркотиков, скажем, грамм 300 - 350 виски. Но объективных причин к этому нет, а обстоятельств - тем более, так что - отставить.

Второе стихотворение не дописывается, осталась одна строчка. А чем дольше стих лежит недописанным, тем больше недостатков в нем находишь. В какой-то момент они превышают критическую массу, и дописывать становится нечего. Потом, лет через пять, найдешь вдруг в какой-нибудь тетради, подивишься -- смотри-ка, а прилично же писал когда-то, жалко, не доделал...

В мечтах -- делаю "Песню родины" (отныне - с маленькой буквы, хватит этого дешевого совкизма, даешь личное отношение) и еду писать голоса и соло-гитары к . Он, правда, об этом ничего не знает. Может быть, и не узнает.