(no subject)

With the ferrule of his walking-stick Denis began to scratch the boar’s long bristly back. The animal moved a little so as to bring himself within easier range of the instrument that evoked in him such delicious sensations; then he stood stock still, softly grunting his contentment. The mud of years flaked off his sides in a grey powdery scurf.

“What a pleasure it is,” said Denis, “to do somebody a kindness. I believe I enjoy scratching this pig quite as much as he enjoys being scratched. If only one could always be kind with so little expense or trouble..."

Kind of подытоживает все, что я сейчас думаю о своем творчестве в эти непростые времена. Несколько цинично, но тем не менее верно.

Естественно, к настоящим деятелям культуры это не относится. Но они этого поста и не увидят, не то что примут на свой счет.

С другой стороны, зато мои песни никакое министерство культуры не сможет исполнять на стадионах и парадах. По нашим непростым временам это уже достижение. У многих не получилось. Как выяснилось, из Пушкина, Гоголя, Достоевского, даже из Бродского можно делать снаряды, а вот из Мандельштама или из Хармса пока не научились.